NICANOR ZABALETA
Dos manos esculpen el aire.
Cantinela de lluvia lejana,
tempestad de sol en los árboles.
Distantes del tiempo caminan
en la torre los viejos cuadrantes.
Las dos manos esculpen y tallan
la emoción, el recuerdo, el paisaje.
Sube un mar invisible y rodea
lentamente las islas del alma.
Y después sólo queda la música,
prisionera de luz en el arpa.